Hommage : le suicide du voisin

Bien sûr qu'on le sait que le voisin est un gros connard et même si c'était la nuit noire et que c'était super calme et hyper silencieux comme si le temps s'était caché sous les draps on a tous sursautés dans notre lit à six heures du matin quand y'a eu ce putain de bruit qui venait d'en face et il était six heures du mat' et bien sûr qu'on a tout de suite su que c'était le voisin.
Bien sûr que c'est un gros connard le voisin mais quand même ça a fait PAN.

Hommage à mon voisin :

Le voisin avait 19 ans.
Revolver. Canon dans la bouche. Le doigt sur la détente. PAN.
Vous allez me demander : "dans une telle situation quelles sont les chances de survie ?"
Je vais vous répondre "Survivre dans une telle situation, est-ce que c'est une chance ?"

Le voisin n'aura jamais 20 ans.
Revolver. Canon dans la bouche. Le doigt sur la détente. PAN.
Quand on se balance au fond de la gorge le souffle brûlant d'une arme à feu, c'est pas parce qu'on est jeune qu'on s'en sortira mieux.

C'était un appel au secours qu'ils vont dire. C'était la faute à pas de chance, on a pas su entendre son désarroi, faut pas que ça se reproduise… nan, faut pas que ça se reproduise.

Quand sa mère est entrée dans sa chambre, déjà les jambes tremblotantes d'imaginer ce qu'avait pu être cette détonation, comme si au fond déjà elle savait, quand sa mère est entrée dans sa chambre, ça a fait un bruit sourd quand ses genoux ont cogné sur le sol. BOM. Parce que sa mère soudain, y'a plus rien qui la tenait debout, c'est sa vie qu'a foutu le camp sous ses pieds quand elle a vu son fils étendu là.
Est-ce qu'il l'a entendue ? Est-ce qu'il l'a entendue sa mère, quand elle a voulu gueuler mais que ses mots se sont noyés dans le fond de sa gorge ? Est-ce qu'il l'a entendue sa mère quand c'est trop tard qu'elle lui a dit je t'aime ? Nan. Nan, il a juste entendu PAN et c'est tout, juste la déflagration de sa tête contre le mur. Juste le ballon de son crane qui badabome contre le béton et sa cervelle qui sclhurfe en rouge sur le sol. Et puis plus rien.

Qu'est-ce qu'il voulait lui ? Qu'est-ce qu'il disait dans son silence ? Est-ce qu'elle était si haute sa montagne ? Est-ce qu'on était pas déjà nombreux au sommet ? Est-ce qu'il y avait pas de place pour lui ?
C'est l'adolescence qu'ils diront. C'est la jeunesse. Ouais. Ouais les gars, c'est ça, c'est la jeunesse. Notre révolte à nous…

Voilà ce que le voisin aurait écrit s'il avait eu un peu talent. Si y'avait eu un flingue dans le tiroir. C'est la pensée qui m'est venue quand j'ai sursauté dans mon lit à six heures du matin parce que ce gros connard avait décidé de jouer de la batterie complètement bourré dans son jardin sous prétexte que c'est la fête de la musique.
Si y'a trois ans, Crocheton avait trouvé un flingue dans le tiroir.
Si notre voisin avait un peu de talent.

Brad-Pitt Deuchfalh

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